El sabor de mi palabra desnuda sobre tu lengua
te habla de atardeceres que parten en dos tu cinismo,
es grieta de humanidad en tu teatro de mascaras,
gotas de lodo hirviendo
que forman ríos en tu espalda callosa
en la mentira que forjas como joroba de vicio.
Mi palabra no es vestido ni tragedia,
No son cuentos ni memorias,
Ni consuelo para el inconforme.
Si explosiones!
Si histrionismo!
Si libertad!
Se sumerge y copula
Hasta emerger imponente a los sentidos
La efervecencia de su ardor.
Son 20 piezas de nervio en el arca sin puertas
Mi palabra busca pozos con huecos de lumbre
Y les teje Senderos de piel .
Mi palabra es espejo
Y reflejo a su vez.
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